Yumurta inaugura un progetto ambizioso (e abbastanza travagliato produttivamente, stando al regista), una trilogia incentrata su uno stesso personaggio, Yusuf. Libraio, poeta dilettante, alla morte della madre ritorna con un certo disagio da Istanbul al paese natale. Qui conosce la ragazza che si e' presa cura di sua madre, la quale convince Yusuf, dopo molte riluttanze, a effettuare il sacrificio rituale come da ultime volonta' della donna. Nel corso del viaggio a cio' necessario, tra i due nascera' qualcosa.

Senza molti artifici (ma con scene oniriche ricorrenti che si mimetizzano fluidamente col "relae"), senza alcun pittoricismo spinto (alla Nuri Bilge Ceylan, che Yumurta parzialmente ricorda e che non a caso e' citato nei ringraziamenti finali), Semih Kaplanoglu tenta l'approccio poetico, la sospensione temporale fedele ai paesaggi, ai luoghi, a suggestioni visive semplici ma non prive di una certa forza. Niente o poco di originale, ci si trova abbastanza comodamente nei pressi di un "cinema medio d'autore", evocativo senza sbilanciarsi troppo. Eppure, Kaplanoglu indovina un approccio efficace per riscattare la letterarieta' evidente dell'assunto: in mano sua, l'oscillazione romanzesca canonica tra oggettivo e soggettivo si fa suggestiva intermittenza tra il punto di vista del protagonista e l'abbandono contemplativo-paesaggistico. In fondo, questa oscillazione ricalca l'anima del racconto stesso, in cui un uomo cerca di riappacificarsi con le proprie radici, da cui si sente scisso. Kaplanoglu modula attentamente questa oscillazione, frammentando le azioni, il tempo e le situazioni, e scena dopo scena trova un tono, un'alchimia, una consistenza melodica notevoli. E se la sequenza onirica del prefinale, con un cane che tiene sotto assedio Yusuf una notte intera in un campo coltivato, e' straordinaria, la scena finale ricorda per davvero Nicholas Ray.