In tre diversi episodi, la vita di tre membri di una famiglia che vive e lavora in una città mineraria nell’Ovest della Cina. La figlia, Jingshui, vuole cominciare una nuova vita ma deve scegliere tra l’amore per uno squattrinato minatore e i suoi sogni che la proietterebbero a Pechino. Suo fratello, Jingsheng, desidera diventare una pop star ma non ha né il denaro sufficiente né il talento per riuscirci; nel frattempo ha lasciato anche la scuola senza completare gli studi e continua a rifiutare un impiego in fabbrica, dove vanno a finire tutti i suoi coetanei che hanno rinunciato all’università. Il padre, Ding Baogen, minatore anch’egli, che presto andrà in pensione, vuole dedicarsi alla ricerca della moglie scomparsa molti anni prima. Ciò che è ideale è sempre in conflitto con il reale. Tutti e tre i personaggi principali del film vogliono cambiare la loro esistenza. Tuttavia la vita è dura. Non si può vincere la lotta contro il destino, ma si deve comprendere la stessa vita durante la lotta. I giorni passano inesorabilmente e tutto prima o poi svanirà. Bel debutto al lungometraggio del trentunenne regista cinese, che in passato ha lavorato come autore per la televisione di stato. È evidente anche una certa somiglianza di stile con il grande Jia Zhang-ke. In effetti Il giovane regista lavora sui microcosmi, sugli spazi stretti, desolanti e scomodi e i sui corpi che sono sempre in tensione: il suo spazio è fatto di intercapedini che si aprono alla precarietà dello sguardo nel cinema, il suo tempo è in un altro tempo, lotta per fermarsi ma è stravolto dal desiderio di ripartire. Il cinema è un fiume che attraversa gli occhi, in un continuo fluire, senza ritorno. Sembra di restare fermi ma in realtà si è sempre in bilico, vibrando tra l’astratto e il materico, nel parco d’attrazione digitale che abissa il moderno e annichilisce il reale. Zhang Chi è figlio legittimo della globalizzazione del cinema, viaggiando tra i terminali del visionario quotidiano e dell’ordinario onirico. I rumori della città di carbone si perdono nel silenzio di paesaggi non virtuali, “terre” dove si rischia di diventare fantasmi a forza di starci tutto il giorno. L’altra faccia della Cina, o meglio la stessa faccia che in occidente (e ai festival internazionali) ci piace ritrovare e probabilmente condividere. Zhang Chi forse, però, di Jia Zhang-ke non ha ancora quella sublime e superba fluidità di racconto per immagini in cui quasi non ti accorgi più del montaggio, perdendoti nel perenne dondolio di un ricordo, di un frammento che si fa immenso, universale.