Perdona e dimentica. Anzi, vedi e dimentica. In Dark Horse sono negati quegli spiragli intra/visti proprio nel precedente Life During Wartime e qui il cinema di Todd Solondz si richiude totalmente su se stesso, nella sua esibita tristezza, in quel sentimento tragico che viene affrontato attraverso inquadrature fisse, in dialoghi che vorrebbero svelare il dolore dietro l'ironia, l'assurdo dietro il quotidiano. Ma ormai il giochino è smascherato. Certo la sua è una cifra stilistica riconoscibile, con una ben precisa identità. E Dark Horse la evidenzia ancora di più. Ma è proprio quella di un cinema respingente, che usa i suoi personaggi come pedine di un labirinto mentale estremamente circoscritto, dove il movimento è negato, dove la tracce di colore si manifestano sul look e negli interni. Se le deformazioni di Tim Burton conducono spesso dentro un affascinante universo gotico dark, quelle di Todd Solondz portano soltanto a un persistente grigiore. Richard (Justin Bartha) è un trentenne che vive a c asa con i genitori e lavora controvoglia col padre. La sua unica passione è quella di collezionare giocattoli. A un matrimonio conosce il suo doppio femminile, Miranda (Selma Blair) e con questo incontro forse crede di aver cambiato la sua vita. Quasi parodia da sit-com, Dark Horse si alimenta proprio sulla ripetizione, sul ritorno ricorrente dei luoghi, sulla moltiplicazione delle situazioni: il rientro a casa, le sue attività in ufficio, le scene nel negozio di giocattoli dove chiede di parlare col principale. Non si smuove nulla, neanche quando la ragazza gli dice che ha l'epatite B, neanche nelle figure mummificate di Christopher Walken e Mia Farrow. Forse un cinema dell'aldilà che non sa stare di qua, che prende vita solo per pochi secondi con i testi delle canzoni, dove un movimento di macchina come quello dell'incontro tra le due famiglie da l'idea di vedere il film da dentro una bara. Tranne nel suo unico film riuscito, Happiness, l'opera di Solondz chiude le finestre verso l'esterno, mostra i fantasmi mentali come proiezioni soggettive di quell'umorismo che vuol fare sentire tanto intelligenti, che è accessibile a una cerchia ristretta della quale fanno parte pochi eletti. Ebbene si è contenti di non farne parte, di essere ordinari, perché no, anche stupidi. Prendete la storia del protagonista e portatela nel cinema dei Farrelly o di Ben Stiller oppure fatelo interpretare ad Adam Sandler. Lì la risata, la comicità è un atto liberatorio, non un senso di colpa.

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